Hambre y sed...

Quería haber escrito el lunes y decidí reposarlo. Ayer el reposo fue forzoso; me quedé sin ordenador.

Por estas fechas toca papeleo. Si sabes el orden, mejor. Te ahorras el "vuelva usted mañana". Además de Impuestos, Rentas y etcéteras, los padres de familia numerosa con hijos mayores de 21 años debemos acreditar que siguen bajo nuestro techo y están estudiando. Es conveniente pasarse por el padrón... no vaya a ser que figuremos en ciudades distintas o domicilios distintos si la tal familia se ha movido un poco. ¡El jefe todavía en Ceuta...!  Y un par de hijos en nuestra anterior vivienda... No es nada fácil tener todo en regla y actualizado.

Este trámite pasa por pasar la mañana en "Benestar social" hasta que te toca el turno. La estancia de "burocracias" es relativamente pequeña. Está comunicada con otra sala más espaciosa donde se lee: "Discapacitados".  También ellos recalan en la primera zona de espera. Hay más vidas de las que creemos que penden de un papel.

Llegar a "Benestar social" obliga a una primera cola para coger número. El lunes no estaba el habitual de rostro afable. El papelito lo entregaba un señor de mediana edad, bien vestido, que preguntaba primero "a santo de qué tengo que soportar tu presencia" (traducción libre pero muy aproximada). Bufidos mientras indicaba a una anciana minusválida cómo debía rellenar un formulario... expresión airada si el interlocutor ¡el muy emigrante! no entendía cuál era la sala de espera que le correspondía... Y llegó mi turno; A-41. 

-"¡¡¡Los mataría!!!" - me dice.

¿Debería haberme callado, como si fuera sorda, como si al no incluirme en sus sueños "asesinos" me tuviera que sentir halagada?

-¡Pooor favooor! ¡Que son enfermos...! Tenga paciencia, por Dios... Si para rellenar estos papeles se necesita el asesoramiento de un jurista... ¿No se da cuenta?

Me respondió con una sonrisa forzada.

A las personas habituales de "Benestar social" no les apetece pasearse por la Avda. de Andorra y salir a hacer fotocopias de certificados médicos, de defunción, de minusvalías acreditadas  después de pasar por la "checa" del CRAM... Los usuarios de Benestar son los que menos "bien" están. Como Guillermo, el A-42, que pide a gritos que le retiren la pensión de 380 euros porque no le da para vivir y "¿¿¿alguien puede escucharme??? ¡¡¡que yo quiero trabajar!!!. No soy peligrosoooooo.... Lo juro... Hace años que no hago daño a nadieeeeeeee". O como el chico de la gorra, que está en la calle porque su madre llamó a la policía en pleno brote maníaco y después de su ingreso en Pera Mata no permite que vuelva a casa. Me lo contaron a la salida. Mi papeleo intrascendente fue bastante más largo que el de ellos... Resulta que somos FM de categoría especial y yo en la luna... (Gràcies, Carme!). Me los encontré sentados en las escaleras del edificio colindante. Charlamos un buen rato. Algún conocido se giró varias veces al verme con "semejante" compañía. Caigo que se habla poco de nuestros "semejantes". Mis "semejantes" Gabriel y el chico bipolar de la gorra se me antojam mucho más cercanos que ese conocido, hijo de tal y cual... Diseñamos estrategias entre los tres. Desde el Pera Mata podían hablar con la madre ... Gabriel podría volver a pasar por el CRAM...

"¿Eres médico?" ¡Qué va, Gabriel...! Lo único que nos distingue es algo muy gordo. Mucho. Tuve hambre y sed... Y me saciaron. Y me dieron de beber. Como a ti. Pero cuando empecé a preguntar, a querer saber... me dieron un LIBRO. Y luego otro y otro... Y he tenido la fortuna de poder apilar libros que me han abierto caminos desconocidos y he podido adentrarme en ellos.

El hambre y la sed no solo son de pan... 

*Me despedí del "bienvestido": "¿Mejor? Hala pues... Mañana una tilita."

¿Total o absoluta?

Un mal diagnóstico empecinado, sin contemplar otras causas, ha dejado pasar un tiempo precioso que ha jugado con unas cartas de otra baraja. "Sigo perdiendo fuelle". Ahora, cuando alguien presenta determinados síntomas y no hay ganas de remover, se cuelga un cartel: fibromialgia. "No respiro bien" ... Es ansiedad ... "Me levanto cansada"... Esto empieza a derivar ; estás depresiva. "Me duele todo". Lo siento pero ha llegado la hora de la morfina.

Parece que todo cuadra y, sin embargo, de fibromialgia nada. Se lo descubren por accidente cuando el pinchazo en un costado persiste. Hace un año. Un facultativo competente, tras largas y dolorosas pruebas, respira hondo para darle la mala noticia: "lo lamento mucho. Tienes una patología pulmonar rara que, de momento, no tiene tratamiento específico." Los pulmones. Solo emplea un 20% porque el resto es un puro quiste. La enfermedad puede detenerse, pero la parte dañada no se recompone. Quizá un trasplante... Solo existe la posibilidad de un trasplante y hay que preparar el cuerpo para un posible rechazo. Yo no entiendo demasiado, pero ella me lo explica con serenidad porque es del gremio: "estas pastillas me dejan sin defensas, pero debo tomarlas por si llega el momento..."

Evidentemente, no puede seguir trabajando en una profesión que en ella es vocación: la enfermería. Ni en esta ni en ninguna. Empieza el viacrucis de revisiones oficiales, papeleo, burocracias... Apenas puede hablar porque se agota. No hace falta explicar demasiado; los informes son tan claros que hablan solos.

El jueves le llegó por fin la resolución: invalidez total para el servicio. La traducción viene a ser: usted no puede trabajar donde lo hacía habitualmente (en su caso, con plaza fija por oposición). Queda una puerta abierta en otros ámbitos laborales... ¿¿¿!!! ¿Otros ámbitos? ¿Cuáles? ¿Dónde va una persona que debe dosificar su respiración para los quehaceres más esenciales, que todavía tiene hijos pequeños que dependen de ella, que precisa una ayuda para casi todo? Si hay casos en los que se dan todos los requisitos para la invalidez absoluta, el suyo es de cajón. Pero la crisis pasa factura a los enfermos crónicos. Para los que no sepan demasiado sobre el tema, con la total su paga es muy-muy justa por su condición de diplomada, a pesar de haber cotizado durante muchísimos años; su situación pasará a ser la de una mileurista.

Ella es "la hermana" que no tengo. Por ella sé qué significa el cariño fraterno. Hoy he amanecido antes de que amaneciera. Me dormí  hablando con ella desde la distancia, con un monólogo-diálogo... y me he despertado con su presencia de mujer entera, fuerte, a pesar de que el viento huracanado no le es favorable. Ahora toca otro viacrucis. Cambia la ubicación. De tribunales sanitarios a tribunales de justicia. Solo espero que quien decida sea la mitad de honesto en el ejercicio de su profesión que esta hermana mía, que ha visto siempre en el enfermo a la persona que sufre.

Por lo menos, no nos quitan lo bailao. Bosé para "usté"...  

Fin de curso. Pinceladas.

Parece mentira... Venga vivir, venga vivir y se acabó el curso. Justo el día de la verbena de San Juan, la primera con cinco ubicaciones distintas... Muy recomendable para la salud física y metafísica en casa de Capitán y Sarracena... Gracias siempre, hedbana. No sé qué ambientador usáis o cómo condimentáis las cocas... pero vuelvo a casa con dolor de mandíbulas. La risa... que no nos falte... 

Curso finiquitado sin notas todavía... solo la boloniesa "disfruta" ya de vacaciones reales. El de los finales-finales, todavía pendiente de algunas "papeletas"... El primogénito ya salió en el programa televisivo y, la verdad, un 10. Divertido, educado... pero con ningunas ganas de repetir experiencia. A la que le han quedado las mates intuye que bien... y si por fin es "bien", las abandona para siempre... ¡bachillerato humanístico(*) el curso que viene!; bienvenido el latín. El jefe también ha acabado deberes con "tesina" leída (ahora creo que han cambiado el término por "trabajo de investigación")... A estas alturas ya no sé si el jefe es una persona o un colectivo...

Os aseguro que nunca había tenido tantas ideas rondando para escribir... y tan poco tiempo para sentarme y darle a la tecla. A aquella frase de Ortega y Gasset se le puede sacar un jugo... ¡Las circunstancias! A veces envuelven el yo como si fueran una bolsa de plástico con un agujerito para respirar y poca cosa más. Afortunadamente es temporal.

Quería disculparme con los blogueros del "barrio"... He perdido comba durante unos días. Esta cuenta atrás de junio ha sido distinta. Nada que ver con aquellas épocas de escolarización obligatoria, que los ciudadanos salían a la misma hora de casa, regresaban a la misma ídem, con finales a la vez, resultados a la vez... y cuenta atrás con el mismo ritmo. No es añoranza de tiempos pasados... es una "vidilla" distinta y pasa un tiempo hasta que te habitúas a los cambios que afectan a la infraestructura del hogar y a la intendencia.

Preparados, listos...¡ya! De nuevo vacaciones estivales...

(*)Queda pendiente tratar el tema de las humanidades en este sistema educativo que parece tener amnesia. Otro rato porque aquí sí hay mucha tela que cortar.

Cuelgo la canción del verano. "Estrella Damm" marcando tendencia. He tardado porque hay una escena que no me gusta. ¿¿¿Es necesario bañarse en cueros??? Por lo demás, aplaudo el acierto de plantear unas vacaciones "aprovechadas" para ampliar conocimientos, trabajar para saber lo que vale un peine, etc, etc, etc...

Gris

"Ah, yo quiero vivir

dentro del orden general

de tu mundo.

Necesito vivir entre los hombres.

Veo un árbol: sus brazos ya en angustia

o ya en delicia lánguida

proclaman su verdad:

su alma de árbol se expresa,

irreductiblemente única.

Pero el hombre que pasa junto a mí

el hombre moderno

con sus radios, con sus quinielas, con sus películas sonoras

con sus automóviles de suntuosa hojalata

o con sus tristes vitaminas,

mudo tras su etiqueta que dice «comunismo» o «democracia» dice,

con apagados ojos y un alma de ceniza

¿qué es?, ¿quién es?

¿Es una mancha gris, un monstruo gris?

Monstruo gris, gris profundo,

profundamente oculta sus amores, sus odios,

gris en su casa,

gris en su juego,

en su trabajo, gris,

hombre gris, de gris alma.

Yo quiero, necesito,

mirarle allá a la hondura de los ojos, conocerle,

arrancarle su careta de cemento,

buscarle por detrás de sus tristes rutinas.

Por debajo de sus fórmulas de lorito

real (¡Pase usted! ¡Tanto gusto!),

aventarle sus tumbas de ceniza

huracanarle su cloroformo diario.

Un día llegará en que lo gris se rompa,

y tus bandos resuenen arcangélicos,

oh gran Dios.

Dime, Dios mío, que tu amor refulge

detrás de la ceniza.

Dame ojos que penetren tras lo gris

la verdad de las almas,

la hermosa desnudez de tu imagen:

el hombre".

(Dámaso Alonso)

Chiquitín...



"El jardín secreto". Miguel Aranguren.

Fue el miércoles por la mañana. "Temprano levantó la muerte el vuelo..." El beso de todos los días antes de entrar en la escuela... esperando un nuevo beso de "recogida".  En una clase de P-3 los niños gatean... juegan... se ríen... mientras los cuerpecitos menudos van  trabajando la lateralidad. Uno de ellos se desploma y cae inconsciente. Montse acude y le practica los primeros auxilios mientras la ambulancia ya está de camino... Marc no responde. Son momentos críticos, de confusión... y la noticia corre por el colegio como un reguero de pólvora. La ambulancia, puntual. Marc fallece cuando es trasladado, entre el estruendo de la sirena y el sonido de la velocidad...

Muerte súbita.

Ayer, en el oratorio del colegio, se expuso el Santísimo Sacramento. Iban llegando  las alumnas de la ESO. Un misterio o dos del rosario: los Misterios de La Luz. Padres... profesoras... personal no docente.  Tenía a mi izquierda a una amiga enferma con un cáncer de pulmón, a mi derecha a la emblemática profesora de Historia que está superando una grave enfermedad diagnosticada hace pocos meses... Pilar d. A. no estaba, ya no va a estar más. Ya no la veré más. Agota los últimos días de vida en un hospital... Ahí, la profe de inglés de Bachillerato; ya le ha crecido el pelo tras las sesiones de quimioterapia. 

Y la pregunta..."¿por qué?" ... se podía leer en la mirada de todos. No es ley de vida ... Un chiquitín de tres años... Ni siquiera era previsible; ni un síntoma.  

Termina un  curso difícil,  con "estrellas caídas"en el patio de la escuela. Estos dos últimos días hay más silencios que alborotos. Un año con "manotazos duros", "golpes helados". Blanca G. no ha podido terminar 4º de ESO. Su silla vacía es el recordatorio de la amiga enferma.

La pregunta ¿por qué? estalla sin ruido de palabras  porque ya hay acumulados muchos porqués ... ¿Cómo aliviar el dolor a unos padres que se han quedado con un beso en el aire... un beso sin mejilla ... el beso de buenas tardes después de un día normal, como cualquier otro día? No lo sé. No sé si es posible. No sé si el tiempo lo cura... si lo atenúa.

Hay esperanza para creer que llegarán amaneceres de color azul cielo. En abstracto la hay. Pero hoy no puedo despegar -no podemos...- mi corazón del corazón sufriente de los padres de Marc. Y solo puedo orar... 

Descansa en paz, chiquitín.

"Querida, querido... yo a los diceciséis..."

En la república ... llegamos a tiempo.

Las Jefas...

...son "ellas" y parece mentira. Después de los años de crianza, de la época dulce que han venido a denominar la "etapa del cisne"... llegó sin casi notarse  el "toma y daca", el "tira y afloja", el "pulso generacional". Que cada cual le coloque la etiqueta que prefiera.

De repente tienes la sensación de que no atinas, que no aciertas ni una. Y te dices a ti misma..."yo no he cambiado demasiado". Por una sencillísima regla de tres (u otra regla que desconozco) está claro que quienes han cambiado son ellas. Insisto en el femenino. Ellos son jueces mucho más benévolos. Incluso les gusta todavía que los achuche aunque me tenga que subir a una silla. Pero ellas... "Mamá... tienes que pintarte las uñas de los pies"..."Quedarías mejor subida a estos leticios"..."Este rimmel no se corre. Ya te lo pongo yo"... "¿Cómo dices?  (risas) ¿Tú no estudiaste inglés?"

Un día se me escapó... "Oye tú, jefa, lista...".  Vaya con la facilidad que tienen para darle ahí... con lo tranquila que estaba cuando no me escrutaban. Sé que es cariño de hijas, que si no les importara su madre pasarían de mí y tan contentas. Pero no. Son "jefas". No recuerdo el momento en el que se atribuyeron este título. Mi argumento..."Yo tengo madre todavía". Golpe fallido. Va y resulta que se compinchan abuela y nietas... las tres a una y yo como el sandwitch. 

Hace unos cuantos años me dio por ir a una peluquería que me conocen desde muy pequeña. Antonieta me contó algo que constato todos los días. "Suele ser así. De madres presumidas... hijas que se descomplican y viceversa" ¡Cómo me acuerdo, Antonieta! Ellas... "perfectitas", encantadoras... buenas personas... pero "perfectitas". Días antes de un evento ya saben qué se van a poner. Dejan la habitación patas pa'rriba hasta que dan con la combinación adecuada. Afortunadamente tienen prácticamente la misma talla. Yo improviso y así me luce el pelo. "Mamááááá..."

Queridas "jefas ":

Agradezco vuestros desvelos, aprendo de vosotras, pero me gustaría que me dejaseis un poco "a mi aire"...

¿Esto solo me pasa a mí o es un tema generalizado? ..SOS....

Héroes... vivos.

No los tengo que buscar en la literatura ni en los tomos de historia. Nací en su casa. Crecí con su forma de ver la vida. Hoy le dedico la entrada a uno de ellos. No por ser el primero es más importante que la que ha formado un equipo compacto con él. 

Ahora, cuando me dice que se sigue duchando con agua fría como en los viejos tiempos pero que ya no se levanta a la 7... "em faig vell"; cuando me explica que le tira más la butaca para ver tenis siempre que puede ..."m'estic endropint" ... no me cuesta ningún esfuerzo repasar la vida de este Toro de Lidia que es mi padre.  A sus casi 80 años ha trabajado como si hubiera existido cuatro veces, una vida detrás de otra sin parones. Ayer le decía que ya toca descansar. "No... es que estic drop" (drop=perezoso)

El "drop" nació MAESTRO. Mucha gente cree que eso se lleva en los genes. Yo también. En la primera vivienda, donde nacimos todos los hermanos excepto el pequeño, habilitó/aron una habitación que se convirtió en aula. Trabajaba en la banca y en sus horas libres daba clases a grupos reducidos. Por lo visto, yo era la mascota que se paseaba por las mesas cuando había receso. Esos alumnos, abuelos ya y profesionales de prestigio la mayoría, cuando acudo a sus "consultas varias" , lo primero que preguntan es si tengo algo que ver con el "profe"que les preparó para superar exámenes "in extremis" y salieron muy bien librados. Contesto con la baba hasta el suelo: "Es mi padre".

Dice que era un mal empeado de banca... que lo que sabía hacer bien era enseñar... Aquí entra mi madre. Se desprendió de la seguridad de un sueldo fijo ( difícil para una hija de comerciantes con nueve descendientes) y se arremangaron los dos para habilitar un local en el mismo edificio. Nació la Academia. Y creció. Y nos mudamos para poder utilizar nuestra vivienda entera. Más tarde llegó  ese "fijo", que da seguridad, en una escuela. Colegio+Academia hasta la jubilación. Sin vacaciones. La práctica de su deporte favorito -el tenis- antes de iniciar la jornada laboral. Así nació un pequeño grupo que, quizá por snobismo, se hacía llamar "Seven o'cklock gentleman"... me gusta más "los hombres de la siete de la mañana". Después de un día (todos los días) largo e intenso... muy a menudo carretera y manta  para dar sesiones de Orientación Familiar... o tutoría en casa porque algunos padres vivían lejos y solo les iba bien a esas horas de la noche.

Cuando terminaba el curso, la Academia de tarde se reinventaba y se abría todo el día. Épocas en las que había septiembre. Poco a poco, a medida que nos fuimos haciendo mayores, nos incorporamos a la plantilla de profes. Yo invierno y verano... que para algo soy la mayor y la primera que terminé la carrera. "No puc seguir el ritme del papa". Recuerdo la mirada de mi madre ese verano que el "padre-profe incombustible" cada día me daba una "buena nueva": otra clase particular. El récord fue 12 horas. Como impartía filosofía y lengua, me tocaba corregir al día los comentarios de texto filosóficos, lingüísticos y los ejercicios de sintaxis cuando llegaba a casa. "Això es fer salut" (Esto es salud). A mediados de agosto reventé. ¿De qué materia estaba hecho mi padre? ¿Tomaba ginseng? ¿O era un Aquiles sin talón? Algo debió de decirle mi madre porque me encontró sentada en un sillón de una estancia que en casa de mis progenitores llaman biblioteca y con razón. "La mejor terapia es el trabajo", me dijo. "Pero papá, si yo no necesito terapia... lo que necesito es un día para descansar... " y rompí a llorar, de puro agotamiento. Sé que no me entendió, pero sí me comprendió... Esa máquina de trabajo con un corazón que le sale por los poros se fijó en mis ojeras, me dio un beso y me quitó los ejercicios que estaba corrigiendo. Abrió la puerta de mi habitación..."Duerme... Ni siquiera tú eres imprescindible..." Al día siguiente no me despertó.

Cuando perdió la visión de un ojo tras una de varias operaciones de desprendimiento de retina, coincidió con la Selectividad. "Em pots acompanyar a la facultat?" "Però papa, si us plau...". No había salido todavía a la calle. Llevaba todavía el ojo tapado. Convencido de que si los chicos lo veían aparecer podía contribuir a su seguridad... no se apeó. ¡Tozudo! Creí que era una "quijotada". Qué poco sabemos los jóvenes... Vi la cara de agradecimiento de los alumnos. Estaba allí "papáEstil-les" ... se quedó con el apodo...

Esta entrada tiene que ver con el post de ayer. Un comentario de Tomae (gracias, broder) me recordó que "vivir es ver volver".  Vuelve la figura de mi padre... que se ha hecho grande, como un gigante.

ÚLTIMA HORA: me ha llegado un correo con una fotografía. La clásica entrega de becas.  Un profe sonriente... y un alumno del barrio de la bloguería, feliz por su flamante graduación. Es fácil de adivinar. Marta piesdescalzos... atenta porque dicen que los nietos se parecen a los abuelos. Lolo, cuando emplees el diminutivo ya puedes ponerle cara ¿al "pardillo"? (ojo... no lo he dicho yo. Se ha autodenominado así, igual por dar pistas) Mejor "yogurín", que queda más mono.
No sabes cómo te agradezco este detalle... De verdad que no te lo imaginas.

De nuevo...septiembre.

Ayer me asegurarom que, a partir del curso que viene, vuelve la convocatoria de septiembre. En este artículo la argumentación es muy completa. Me parece bien. Se dan muchos casos en los que el estudiante casi roza el aprobado. Y al final aprueba. En asignaturas como matemáticas, lengua... -las instrumentales- estos casi cincos pasan factura el curso siguiente. La falta de base o los conocimientos pendiendo de un hilo imposibilitan que el alumno esté preparado para una materia "más difícil todavía".

Rescato un viejo artículo...

SIEMPRE NOS QUEDABA SEPTIEMBRE

"Esto es una tarde, tomando café con unos amigos, hará un par de años. Recordábamos “batallitas” del BUP. El experto en chuletas, explicando las mil y una formas de confeccionar las ídem; el que no pegaba ni sello, contando las veces que repitió curso; el de la mala suerte, lamentándose de que “para una vez que se me ocurre copiar, me pillaron. Y me quedó para Septiembre”. Un crío de la ESO, que ya llevaba un buen rato con la antena puesta, va y dice: “¿Que te quedó para qué?”. El asunto ni le sonaba. Le explicamos que en nuestra época suspender en Junio significaba volverte a examinar en septiembre. Y que si te quedaban más de dos, a repetir curso. Pues como si habláramos en chino:¿ suspender?, ¿ repetir?, ¿exámenes en septiembre? El más ocurrente de los “carrozas”, indignadísimo, salta: “¡Pero niño!; ni que fuéramos del Neolítico”. A lo que el crío responde, con un despeje que vamos...: “Del Neolítico no; del Paleolítico Inferior”. Silbidos y abucheos, “que estos chavales no tienen educación”.

Han pasado dos años. Pilar del Castillo, “la muy prehistórica”, ya tenía planeado rescatar la antigualla de los exámenes extraordinarios y repetir curso ...y más cosas que dice (dijo) la LOCE y se han paralizado. De momento, lo poco que sabemos alumnos, padres y profesores de la comunidad catalana es que con más de dos no se pasa y que habrá exámenes de recuperación en ¡Junio!. No; no es un error tipográfico. Si un crío suspende una asignatura a final de curso tiene la “ventaja” de poder examinarse otra vez... al cabo de una semana. No sé yo si en esta situación, en lugar de estudiar, me compensaría más poner una vela a Santa Rita. Y es que lo de septiembre no se lleva, puede provocar estrés y un trauma estival a más de uno.

Ahora en serio. ¿Qué ocurre? ¿No está de moda ser razonable? ¡Si la mayoría de los que apuestan por una enseñanza de calidad están en contra de la promoción automática...! Pero con una segunda oportunidad, no con un “apaño”. Un alumno que durante nueve meses no ha podido alcanzar los objetivos mínimos de una asignatura, o se va a Lourdes, o es materialmente imposible que lo pueda hacer en ocho o diez días. Necesita más tiempo y una adaptación específica para que pueda alcanzarlos... por no hablar de la disyuntiva en la que se coloca al profesor que sabe que su insuficiente decide si el alumno aprueba el curso o se queda en el “banquillo”. La cuestión no es pasar a toda costa. Se trata de haber asimilado esos conceptos y procedimientos necesarios para saber de qué va la asignatura el siguiente curso. ¡Qué bien vienen los meses de verano, previamente planificados, para rematar y consolidar una o dos o tres asignaturas, las que sean, y para aprender que sin esfuerzo y trabajo personal nadie va a ninguna parte!

Leo unas declaraciones del sindicato independiente ANPE: “Los exámenes de recuperación jamás deben ser entendidos como una carga de la que el alumno debe ser liberado cuanto antes, sino como un instrumento de mejora de conocimientos, nivel instructivo y personalidad”.

A nosotros, los del Paleolítico Inferior, al menos nos quedaba septiembre."

De rodillas...

Llevo unos días revuelta...rebelde... con momentos en los que grito por dentro e intento que los alaridos no ensordezcan al personal cuando brotan y salen fuera. Y es curioso que las palabras retrocedan a un tiempo que ni he vivido: "No pasarán"..."Antes morir de pie que vivir de rodillas".

"Vivir de rodillas". Vivir...¡de rodillas!. Caigo que tantas veces nuestra existencia, sin apenas percibirlo, transcurre doblada ante sombras, baratijas, estatuillas perecederas...  que son solo reflejo de la luz espléndida que emana de lo que nunca nadie nos puede arrebatar. No son palabras. La zozobra estaba ahí, latiendo. Como otras veces, las lectura corta de párrafos escritos por  Benedicto XVI me devuelven la paz y me reconcilian con la Madre tierra...y también con los que la habitan.

"Los cristianos solo nos arrodillamos ante Dios, ante el Santísimo Sacramento, porque sabemos y creemos que en él está presente el único Dios verdadero, que ha creado el mundo y lo ha amado hasta el punto de entregar a su Hijo único"

De rodillas. Así quiero redactar este post. Frente a las entradas que escribo bailando... o de pie... o sentada por el cansancio...  hay algunas  en las que el alma está postrada y con la vista fija en el cielo. Pensaba, LE decía... cuántas cosas me puede arrebatar cualquier tempestad. Como un día hizo Descartes, intento que el listado sea lo más largo posible. No me falta, pero podría faltarme. Mucho: mi familia, mis amigos, el cobijo, el pan... la libertad de acción y de expresión, la salud, una melodía, un libro... Mucho. Tanto que puedo creer que me he quedado vacía. Todo lo perecedero puede perecer algún día. Todo lo que pasa, se pasa. Y no pasa nada porque alguna vez me pare a considerarlo. Me devuelve la cordura.

¿De rodillas?  ¿Ante los poderes públicos? ¿Ante el brillo confuso del ansia inagotable de tener? ¿Por buscar ese podio de arcilla para que se me vea bien? De rodillas solo en adoración. Y ante Quien no se ha esfumado nunca. A pesar de que a veces no percibo Sus señales de humo.

Gracias a Mercedes Salisachs. Una entrevista con unas respuestas que me ha hecho bien.

Criaturas...

Después de entradas francamente espesas, os dejo este vídeo con dedicatoria. Un beso, Asun.

Espero que nadie lo tome como una irreverencia. No es mi intención. Ayer nos partimos de risa con este enano ejerciendo de predicador... Los seis alrededor del portátil. Y el primogénito: "ponlo otra vez..."

Que paséis un buen fin de semana.

¿La Ley Pajín afecta a los blogs ?

Estoy aún deshojando la margarita. Le hinqué el diente al ANTEPROYECTO DE LEY INTEGRAL PARA LA IGUALDAD DE TRATO Y LA NO DISCRIMINACIÓN. Parece ser que sí afecta. Dado que "la Autoridad para la Igualdad de Trato y la No Discriminación es un organismo público de carácter unipersonal, dotado de personalidad jurídica propia y plena capacidad pública y privada, que actúa para el cumplimiento de sus fines con plena independencia y autonomía orgánica y funcional", es cuestión de leerla despacio, con detenimiento, sin ningún prejuicio en el sentido positivo del término. Haces "tabula rasa", te desprendes de mucho asumido en tantos años de democracia, olvidas la presunción de inocencia y te sientas. Un respingo... y sigues. Dos... pero no te mueves hasta que engulles con sal de fruta.


El Art.1 señala que dicha norma regulará los “derechos y obligaciones de las personas, físicas o jurídicas, públicas o privadas”.


Y el Art.3 “Esta Ley se aplicará en todos los ámbitos de la vida política, económica, cultural y social”.


Y el Art.4, "queda prohibida toda conducta, acto, criterio o práctica que atente" contra el apartado 1 del Art.2: "Nadie podrá ser discriminado por razón de nacimiento, origen racial o étnico, sexo, religión,convicción u opinión, edad, discapacidad, orientación o identidad sexual,enfermedad, lengua o cualquier otra condición o circunstancia personal o social".


Parece idílico... Yo también lo he pensado. Pero, leído lo leído, queda suprimido el derecho de admisión incluso en las bitácoras. A mí que me registren porque la mía es un batiburrillo. Pero... ¿Y si me diera por moderar comentarios? que nunca se sabe... Pues dependerá de la base del criterio de moderación. De momento solo sé que en un post antiguo sobre Benedetti me van llegando unos cuantos que no entiendo . Corrijo: sí entiendo la palabra "viagra" y considero que no tiene nada que ver con la entrada. Y los borro. ¿Me van a multar por ello?. Según los Art. 43 y 44, las cantidades oscilan entre 10.001 y 60.000 euros. Depende de la gravedad.


Que cada cual se aplique el cuento. Y ojo con los despistados. Que la discriminación es por acción u omisión: directa o indirecta. Lo dice muy clarito el Art. 5:


"1. La discriminación directa es la situación en que se encuentra una persona que sea, haya sido o pudiera ser tratada de manera menos favorable que otra en situación análoga o comparable.


2. La discriminación indirecta se produce cuando una disposición, criterio o práctica aparentemente neutros ocasiona o puede ocasionar a una o varias personas una desventaja particular con respecto a otras."


A ver si lo entiendo, que me estoy estresando... Entra Perico los Palotes poniendo a caldo... a Pimpinela Escarlata  que le da por opinar "A". Y Perico  defiende  "B" sin respeto, sacando trapillos sucios de Pimpinela . ¿Qué hago? ¿Lo dejo tal cual?  Pues diría que estoy dando pie a que Perico discrimine a Pimpinela verbalmente. Si elimino el discurso de Perico, salvo a Pimpinela pero discrimino a Perico.


Como, de momento, no quiero dramatizar... me veo bailando... dando vueltas sobre mí misma... ni un paso más ni uno menos... no vaya a ser que... Y con abanico incluido para los sofocos del verano...

Com a la "petita rambla..."

"Parla'm de la vida que ha de vindre,

de tots els homes que estimen als altres homes.

Et pregunto si existeix la humanitat,

si hem de declarar la guerra a algun exèrcit d'ignorants.

Mira, jo ja t'he vist plorar,

i creu-me quan et dic que em passa igual,

quan em cantes les cançons mentre treballes,

assenyalant-me els dubtes com martells dins del meu cap"

 

Los he visto llorar... y he llorado en silencio con sus preguntas, escondida en el baño o en en algún lugar donde no me pudieran observar.

Después de la lluvia, un espejo limpio ... una cara limpia con la frente llena de sudor... por el esfuerzo. Trago saliva. Me sorprenden con planteamientos que nunca hubiera sospechado; son de altos vuelos y no recuerdo haberles quitado el barro de las alas. Caigo en que quizá ya es tiempo... y que no me he dado cuenta de que arrancan solos, de que ya es hora de que inventen saltos en los que no me reconozco.

No son míos... no lo son. Empiezo a ser observadora y ya no formo parte del papel que interpretan en el "Gran Teatro del Mundo". Tantos años de ensayo y ya debutan... Y resulta que se aprendieron el diálogo de un personaje que desconocía. ¿Por qué me cuesta aplaudir? Han entrado en el escenario con seguridad... y yo dudo... Un buen papel... y me cuesta respirar...

Qué asquerosamente adultos somos algunos adultos. Cobardías extrañas en las que no admito que también quise volar alto... que tampoco yo me conformé con el juego de la gallinita ciega.

Y me pregunto dónde  está el termómetro que indica los conatos de madurez... porque tal vez lo extravié con la última mudanza... cuando me preocupaba demasiado llegar a fin de mes.

Mira, jo ja t'he vist plorar,

i creu-me quan et dic que em passa igual,

Se me ha pegado esta melodía de Cesc, la que oigo tatarear a menudo.

Penso, quina sort tenir cançons

per explicar-te que a vegades sóc al fons,

Me lavo la cara, me seco al aire libre con la brisa fresca de la mañana...al alba... Y la luz estrenada es un foco que da relieve a lo que se me antojaba plano.

 

Tornarem a posar els peus damunt la sorra...